Трандуил сидел на кровати, которая была завалена свитками. Он разбирался с отчетами казначея, советника по обучению и главного лекаря.
- Почему все так сильно не сходится? - размышлял вслух король. - И, главное, почему ответственный за погреба пытается свалить все на меня? Нет, ну я все понимаю, но не мог же я выпить пол сотни бочек вина за месяц... Впрочем, ладно выпить. Но съесть двадцать мешков пшена? Это уже ни в какие мэллорны. Хм...
Он покусывал кончик пера, щекоча им подбородок.